Pescador

Por: Antero Duks


A medida que envejezco me doy cuenta

de que la vida se muerde la cola

y que otros poetas y otros pintores

ya no son competencia alguna.

El desafío es el cielo,

el cielo que todavía quiere ser descifrado,

con todo y que los astrónomos se esfuerzan

por escucharlo con sus inmensos oídos

eléctricos;

el cielo que nos murmura constantemente

los últimos secretos del universo;

el cielo que inhala y exhala

como si fuera el interior de una boca

del cosmos.

El cielo que es también la orilla de la tierra

y la orilla del mar también;

el cielo con sus muchas voces y ningún dios;

el cielo que encierra un mar de sonido

y nos trasmite un eco

como una ola contra un dique.

Poemas completos, diccionarios completos

enrollados en un trueno,

y cada atardecer una pintura abstracta,

y cada nube un libro de sombras

a través del cual vuelan libres

las vocales de las aves a punto de gritar.

Y el cielo está claro para el pescador,

si bien encapotado,

Él lo ve tal cual es:

un espejo del mar

a punto de caerle encima

en su bote de madera en el horizonte oscuro.

Tenemos que pensar en él como poeta,

frente a frente con la vieja realidad de siempre,

donde no hay pájaros que vuelen antes de la

tormenta.

Y él sabe lo que se le viene,

antes del alba él es su mejor vigía,

escuchando el sonido del universo

y cantando sus avistamientos

de la tierra de los vivos.